
Heinz Flug har skrevet ett av de råeste vårdikt i norsk litteratur, skandaløst ubemerket av litterater. Kanskje fordi han har kamuflert det i prosaform, i en posting på no.alt.frustrasjoner. Kanskje fordi han har lagt inn et par uforklarlige språktistler. Etter at jeg har agert som uinvitert gartner og grafisk designer, ser det slik ut:



I morgen blir det 80 år siden John Coltrane ble født. Etter Charlie Parker er det Coltrane, og så er det ingen andre, og så er det Miles - i...